Только в этой жесткой, мрачной, холодной и безвкусной болезненной стране может существовать эта бедная романтика, заставляющая ежиться и закрываться от колючего воздуха, затхлого дыма и черно-белой реальности, ища какого-то бога внутри, который всё равно это не лечит, и лишь давит наружу слёзы горячечного бреда, заставляющие бежать, бежать без оглядки, по сырым и грязным городам и проспектам, создавая отражения в лужах, что вселяют грызущую мысль "Это не города. Это ты. Ты бежишь от себя".

Это неправда. Это не совсем ты. Это ты отражение.

Если вы думаете, что Италия похожа на сапог, то у меня для вас плохие новости. Она похожа на рай. Но там больше нет меня. И я снова здесь. Такой же болезненный как и все вокруг. Такой же перебинтованный, еле переводящий дыхание, зябко ежащийся в грязном бмв, который мрачно щурится в пыльный воздух, под песни отдающие опиатными отходняками. Здесь гуччи - понт, а не очки от солнца, которое тут не светит. Даже вещи тут греют общим холодом на фоне холода жгучего. И всё, что можно увидеть это южные сны. Слыша как этот язык режет уши. Тут постоянно хочется курить и дышать сладким дымом, потому, что он чище и приятнее воздуха вокруг, он туманит разум и рисует цветные картинки в черно белом мире.

Этот мерзкий пост с недоблатным пафосом будет звенеть пошлым золотом по грязному асфальту как напоминание. И обещание. Это возвращение сюда было последним.